La hoja está mirando...

La hoja está mirando, aún es blanca, incolora.... Cuestiona la humedad que amarga se desliza sobre la superficie de su pálida figura. Se estremece al sentir la tinta acechando su blancura, como se estremece la flor antes de recibir la lluvia. La hoja está mirando, me está mirando, se pregunta si sólo lloro para calmar el alma o busco la inspiración en un saco de palabras. La hoja está mirando, espera paciente la tintura como yo espero impaciente el fin de la amargura.

Cero veintidós.

Recuerde que la tibieza de mi cuerpo lo aguarda desde que el inocente niño abandono mi cama. No olvide que el olor a café a las dos de la mañana solamente busca su provocación para aparecer bajo mis sabanas. Memore la inmortalidad de mi mirada al momento de chocar con alguna soledad disfrazada de dama y evoque la sutil nostalgia cuando confunda algún paupérrimo amor entre vientos de añoranza. Porque yo seguramente, en algún lugar del subconsciente estaré evocándole anónimamente.  

Imposible realidad.

Quiero decirle, que su voz ha dejado un eco tras la última llamada, con vibrante oscilación en cada sentido de mi alma. En los últimos días, cada poro sediento busca su tacto, inocente y cariñoso, capaz de enfrentar cualquier guerra que lleve hacia la conquista de lo contencioso. Usted, el misterio de mis años rebeldes, cómplice de la locura que provoca cuando me posee. Usted y yo, no existimos en este mundo adverso,

 usted y yo somos utopía en el universo...

Mirada circunstancial

Sus ojos perforan cualquier desnudez, se le nota soledad en la sonrisa...¿quién sonríe de tal manera? sólo aquel que en verdad necesita ser rescatado, de algún demonio, de algún paraíso inicuo o quizás solo de si mismo.

Lo observa desde el fondo del lugar... él ignora la presencia de esa observadora natural.

Al otro lado de la división de concreto, la gente transcurre sin imaginar las historias que se esconden detrás de cada puerta, gente ensimismada en un mundo del que creen apropiarse a través de divisas engañosas que prometen comprar la felicidad.

Otras mil continúan sentadas en el lugar, el invierno las estremece en cuanto algún escalofriante viento se cola entre el abrir y cerrar de una pequeña ventana, también ubicada al fondo del lugar y que es igualmente ignorada.

¿Ella? ¿Qué se puede decir de ella? Una curiosa nata que disfruta del buen café y del observar.

¿Él? Nadie extraordinario, peón de la sociedad, con las alas recortadas, como los demás, sin libertad...

Su mirada comienza a vagar a través del lugar, se percata de la pequeña ventana que permite al invierno inundar el encerrado lugar. Sigue vagando, pero sus ojos la esquivan (tres segundos) la continua ignorando (un segundo)...espera, retorna, suspira y ella es reconocida por sus pupilas.

Ambos sonríen instintivamente, pero una banda musical comienza a tocar y el encuentro es abruptamente interrumpido. Ella escapa de la escena, él la busca con su único sentido que sigue ostentando libertad, pero entre pasan los segundos, ella desaparece del lugar...

Discreción gramatical.

Usted... 

Usted que se esconde bajo este pronombre

y vale más que cualquier renombre semanal,

si usted... 

A quien le podría versar hasta la boca en una tarde dominical escogida al azar.

Usted me trae al delirio de cualquier enfermedad mental

e inspira cualquier locura carente de legalidad. 

Novena soledad...

Tengo una soledad tan maldita, que se ríe de la forma en que ignoro tu llegar y hace como si no estás.
Tengo una soledad tan confidente, que conoce el sentimiento que provocas cuanto te miro aparecer entre la gente.
Tengo una soledad tan silenciosa, que calla cualquier oración que involucre la palabra desamor.
Tengo una soledad tan franca, que entre noches te dedica cualquier verso que invoque la esperanza.
Tengo una soledad tan enamorada, que se acobija en el frío en busca del calor de tu mirada.
Tengo una soledad tan loca, que inventa cualquier diagnostico que recete tu boca.
Tengo una soledad tan mentirosa, que disfraza cualquier engaño o realidad amorosa.
Tengo una soledad tan melancólica, que llora la resignación a la prohibición de tu amor.

En novena posición, tengo una soledad tan mía, que se esconde tras ocho excusas de porquería...

Viernes de suspenso.

Pasan las horas, tú no vuelves.
Te sigo esperando, quizá no lo presientes.
Adónde te marchas no es la cuestión, si no el ruido que provocan las agujas del reloj.
Dos pasos por segundo, una habitación sin color.
Te sigo extrañando, aunque sea relativo el amor.

Casualidad...

Un par de besos bajo la luna y el tacto de tu piel en la oscuridad bastaban para convertirse en la droga que me llevara a la locura una vez más. Las hojas verdes acompañaban la belleza de tu mirada y ahora me veo aquí buscándola entre la llama que quema al desamor. Me deslizo por la vía de la desilusión, recordando el sabor de tu boca y el roce de tu piel a medio despertar. Si fuiste sueño, si fuiste error, si fuiste duda, será el misterio que se oculte esta historia escrita por los dos. 

A la sombra de una flor...

...Y allí estaban, sentados en aquella ventana, separados por caminos llenos de desolación, tratando de ahogar en vino, las penas y el dolor. Como si el punto de encuentro fuera Roma y los sueños los pudieran salvar las memorias, cuando se es preso de la clandestinidad del adiós. Pasan las horas, pasan los días, ocupas un mensajero para enviar rosas, pero el tiempo sigue siendo relativo, mientras me mantenga vivo. 

Kilómetros de paja....

Quiero regalarte un poco de mi alma, un todo de mi ser, un close up de mi nada. Porque eres mi amor, la felicidad de las mañanas y también la agonía en tus días de falta. Cuando los silencios son eternos y mi boca pausa  cualquier parlamento, tu alma y mi cuerpo se atan al son de mi deseo. Este deseo que se opaca entre las nubes de los mares inciertos, pero que resucita en cada suspiro enamorado de sueños. Hazte realidad sueño mío y nunca te quedes entre el vacío…